Parece verdad

Hoy un par se fueron a comer solos.
Aunque después se sumaron otras bocas: la mesa era grande.
Finalmente una les dijo:
"Una exposición fascinante. Eran dípticos, dos fotos: una de un nene y, la otra, de la misma persona de grande. Con el mismo, el mismo gesto, en la misma posición y".
La interrumpió su celular.
Entonces él le dice a ella:
En una escena de Despertando a la vida, una mujer le dice a otra en un bar: "Cuando ves una foto propia de chico, llenás con palabras el tiempo que ha pasado, algo de todo lo que hemos hecho desde entonces".

En memoria

El 21 de junio murió el abuelo de Malala, uno de esos humanos exitosos, esos ejemplares de la especie que mueren muy viejos, no de vejez, sino por exceso de vitalidad. Un abuelo de los que inspiran, lo opuesto a un viejo de mierda.
Veinte días antes, ya había proyectado don Julio un cerramiento temporario para el patio de su casa, en medio de la vorágine de una amplia refacción, sustentada por sus ganas de vivir bien y en particular por el ajuste de su jubilación (a la suba, se entiende) y su correspondiente retroactivo. Y lo estaba llevando a la práctica.
Intentaba colgar entonces don Julio un plástico grueso para cortar el aire invernal que entraba sobre la puerta, a través de una media pared de celdillas huecas. Pero apenas subido a la escalera, un tajante mareo lo hizo irse de espaldas hasta darse el marulo contra el piso, o tal vez contra la pared de las habitaciones.
Sin embargo, para cuando vino la ambulancia, el tipo ya estaba repuesto, y médico y enfermero tuvieron apenas la necesidad de limpiarle la herida y cerrársela con la gotita. Le charlaron un poco, constataron su lucidez, y finalmente aprovecharon para comerle unas empanadas que don Julio venía horneando para la noche. Cuatro empanadas se llevaron puestas. Si todavía había un montón y estaban calentitas...
Pero el daño ya estaba hecho. Hacía rato que había pasado los 90 y, en dos semanas, una ínfima hemorragia instiló sangre en su cráneo y echó a perder diría –aunque justo es que concluyó– todo ese dicharechero, peronista y funebrero trabajo.
Fue llorado por varios y más lo recordaremos.
LTA.
¡Viva Chacarita!

Los pasos perdidos de los candidatos pasados

Cuando ya nos habíamos repuesto del estupor porque Lavagna, en tanto peronista, sea el último candidato presidencial por el radicalismo -y así le diera una segunda vida al centenario partido-, el propio muchacho resurge con esta "declaración":
De modo tal que, con perfecta liviandad, un candidato perdido -un tipo que hace tan sólo 28 meses cosechó millones de votos- anuncia premonitorias pérdidas de la patria. Para el economista-estadista, el pasado se pisa y el futuro se pierde.
Pisado y perdido como el Cobos expulsado de por vida de la UCR, que ahora vive su segunda vida como principal precandidato presidencial por el partido que lo había expulsado, el mismo partido con el que Elisa Carrió rompiera definitivamente en el pasado y con el que, ahora mismo, estaría dispuesta a romper por segunda vez.

Empingorotados

Leemos a De Narváez, Felipe, Pino, Elisa y nos representamos su propia angustia. ¿Y ahora qué hago? ¡¿Ahora qué hago?! ¿Qué era lo que íbamos a proponer? Y un poco por ansia y otro tanto por vagancia, divagarán entre preguntas: “¿Qué haré cuando tenga billones?”, “¿Qué haré cuando tenga dos penes?” “¡¿Y qué con dos erecciones?!”, “¿Qué haré cuando cumpla veinte años y qué cuando sea un nene?”
Aquel poder. Y de pronto se llamarán a recato y recordarán que persiguen ese grial, cierta ley.
Cada cual tendrá la suya, entrañable, en su íntama cabeza:
–Nacionalización total de todos los recursos naturales ante la crisis financiera, social y medioambiental en escala planetaria.
–Ley de la Memoria Completa.
–Restitución del sistema de AFJP y comisión investigadora pre impeachment.
–Cancelación de los derechos aduaneros.
–Prohibición explícita de que el vicepresidente sea opositor al Gobierno.
***
Supe por estos días que Ricardo Fort se operó los talones: se puso debajo un suplemento para ser más alto. Unos tacos re montados. La imagen compadrita de historieta, siempre en poco empinada, se me viene a la mente.
***
Cuando la televisión potenció la eficacia de la tanda le subió el volumen a la propaganda. En esta estridencia, conserva la televisión su brillo. Ahora, en su auxilio, los servidores de cable nos venden la gracia de poder grabar su programación, para sostener el bluff de su propio valor.

Política dadá

La Liga (Mediática) de
la Justicia se arremanga
(de palabra)
y sale a dar la cara
(rota de la patronal).

Por el trabajo, la institucionalidad y el salario

No negaré que cuando titulé "días de neokirchnerismo" aún auguraba una victoria de Néstor contra De Narváez. Te digo más: con un margen de 5 puntos (+/- 4).

Pero el neokirchnerismo arribaría igual post 28J.
Ganar, claro, es mejor que perder.
Pero el juego de la democracia representativa es siempre aproximativo. De modo que ganar por cinco o perder por cinco no te hace mucha diferencia.
La diferencia tiene que ser amplia, cómoda. Como la que Cristina le sacó a Carrió en 2007, diferencia desmontada ipso facto por la guerra gaucha.
No lloremos sobre la brecha derramada. Ya se había perdido el lábil electorado de Capital en 2007; ahora perdimos el de varias ciudades del interior, sobre todo el pampeano.
Desde ya que hay una construcción mediática en tal éxodo cívico.
Pero también hubo en el kirchnerismo una carencia sistémica... o dicho de otro modo, formal.
Entonces diré lo que por cobardía callé en aquel post.
Auguro días de neokirchnerismo, porque el kirchnerismo será fernandista o no será nada.
Cristina -ejecutiva con los gobernadores- y Aníbal -gabineteando con los sectores y partidos- articularán una muñeca de la pulseada. La otra muñeca, desde ya, la conformarán las corporaciones, cuya mano ostenta la tradicional sartén (y el gas y el aceite y las milanesas y el pan rallado cuando sólo era trigo).
La pulseada se compondrá entonces del mentado diálogo y de la negociación general que ella pueda encauzar hacia el Congreso, itinerario en el cual terminará de dirimirse.
Si todo sale mal para el kirchnerismo, será hora de acoplarnos con énfasis y enjundia al zaffaronismo y exigir ya mismo una reforma parlamentarista.
Pero todo no puede salir mal. Bah, se me antoja que no debería.
La oposición reclama, formalmente, más institucionalidad, cosa que, por su parte, al kirchnerismo nos resulta nuestra mejor carta: nunca en estos últimos 25 años hubo tanta mejora en el respeto de los derechos y garantías como que en los últimos seis. De modo que ahí hay un valor.
Disvalores hay en el hambre perenne y el negreo de tantos millones, en las leyes de facto heredadas de la dictadura (la aún vigente "de entidades financieras", la aún imperante "de radiodifusión").

Así al voleo, vanamente empenachado como el primer ideólogo del neokirchnerismo fernandista, enunciaría la primera preceptiva militante: todo kirchnerista debe velar siempre, allí donde esté y según sus posibilidades, por el trabajo, la institucionalidad y el salario.
A largo plazo estamos todos muertos.

A lo mejor resulta bien.
"Hagámoslo en serio", propondrá Aníbal a los participantes del diálogo.

Jodeme las pelotas

Entre lo noticiable y lo relevante, al lado del prestigioso arte del periodismo, y justo debajo de la nueva mascota de la Casa Blanca: la blasfemia personificada.
Por gente como Ratzinger entiendo un poco a los lefebvristas.
Me imagino a cualquier cura pegando un coscorrón con ganas en la azotea del impío: "¡¿Cómo que «devolverle la esperanza al hombre»?! ¡¿Quién se la podría haber sacado acaso, pedazo de adoquín del Demonio?! ¡Si la esperanza del hombre radica en el amor de Dios!".
Wojtila al menos decía que los pobres no podían esperar.

Volví del sur, medio pastoral.

Boleta única: alpedismo militante

Fuente: Clarín
Leía hace un rato en el otro gran diario: "En el caso de la boleta para diputados o senadores, sólo figuran los nombres de los candidatos que ocupan los primeros lugares en la lista. Para que el votante conozca la lista sábana que está votando se imprimen afiches, cuya exhibición es obligatoria en los centros de votación y en el cuarto oscuro, donde figuran todos los nombres de los candidatos de las distintas listas". Así se refería a la putativa mejora del actual sistema de boletas un cientista político surgido de la Universidad Complutense de Madrid, a la que sospecho mucho mejor en el área, ponele, de Filología, sobre todo desde que la tradición democrática española yace en una fosa común junto con la República Española. Vamos, coño, que la dirigencia hispana de España es parlamentaria desde hace unas décadas, pero, monárquica, desde hace siglos. (Un suponer, desde Alfonso el Sabio, muerto en Gibraltar cuando aún era territorio español.)
Eso sí, son palabras de gran poder cubritivo las de este intelectual, tanto como para justificar olvidar en el pasado la listas sábanas con un fantasma de ellas mismas, colgado en las paredes del cuarto oscuro. De modo que esta, según algunos, mejora de las boletas lleva en sí la omisión de los candidatos votados, el hilado digamos, mostrando sólo la filigrana que la encabeza. (O sea: lo mismo pero peor, menos para los partidos cuyos fiscales no quieran embarrarse el calzado, o no puedan, por su simple inexistencia.)
Este debate me hace acordar a cierta conversación entre una niña y su madre:
-Ponete zapatillas que afuera está lloviendo.
-No, quiero mis zapatos.
-Ponete las zapatillas.
-Zapatos.
-Zapatillas o nos quedamos encerradas y salimos nada.
-Bueno, está bien: me pongo las zapatillas. Pero les decimos "zapatos".

Todo un curso de negociación y formación cívica. De, por y para niños, desde ya.
Incluso diría que si en esa conversación se reemplazara "zapatillas" por "alpargatas", tendríamos una somera metáfora política de la confluencia De Narváez-Macri-Solá.
Ahora, filosófica y complutensemente hablando, a esa unión entre lo peripatético y lo estoico (el aporte de Felipe, of course), sólo le faltaría la pata académica, tal vez integrada por el oracular Instituto Hannah Arendt.
De todos modos, la contrarreforma abjura de la filosofía, prefiere el pastiche o, mejor aun, el hipnótico fetiche de la hoguera.

En octubre voto K (aunque viva en Capital)

Hacía rato que quería empezar un post anticipando mi voto en octubre.
(¡Octubre! En fin...)
Habría sido algo del orden de: "Por los juicios a los milicos y los aumentos por decreto, por la nueva Corte y por el Consejo del Salario, por salir del radar del FMI y por la renacionalización de los aportes jubilatorios, y además porque nunca en mi vida voté K ni peronismo in toto; se me hace claro, entonces, que al menos vengo debiendo un voto".
Porque, he de admitirlo, soy de los que en 2003 llegaron a votar a Lilita.
"Y dijo el cuervo: nunca más."

Y tal vez habría justificado mi voto sistamáticamente no peronista (aunque un par de veces elegí a Pino, la última, por ejemplo) en que el peronismo que conocía más de primera mano era el del Beto Imbelloni, Galimberti y Menem, por decir sólo tres. Y tal vez también habría dicho que si llegué a votar a Lilita y antes elegí De la Rúa (aunque no para la presidencia ni la intendencia, sino para debutar electoralmente "rompiéndole el Porto a Menem"), eso fue por la impronta que habían dejado los tres primeros años de la experiencia alfonsinista.

Y tal vez habría terminado con: "La diferencia radica, radicales, en que el kirchnerismo tiene la insoslayable cualidad de seguir existiendo seis años después de cuajar, como para que algunos como yo tengamos tiempo de remediar cierto pichuleo en el reconocimiento de las buenas cosas que nos puede brindar un aceptable gobierno, el mejor de estos últimos 35 años".

***
Pero bueno, hoy Malala me mandó un mail con una nota de Galasso, y decidí que era mejor remitirme a su elocuencia. Norberto Galasso, en Página/12, 24 de febrero de 2009.

¡¡DE ACÁ!!

Muchos hemos conocido, a través de Viñas (cuándo no), la frase de más perenne constatación entre todas las que produjo Arturo Jauretche: "Los intelectuales argentinos se suben al caballo por izquierda y se bajan por derecha". Impecable. La frase, desde ya. No dichos apeos. Que ocultan autóctonos lamparones bajo imperiales ropas de corte importado, o cuanto menos tilingo. Cucurto es el último vástago de ese linaje. Ya sé, no me digás, tenés razón: ¡¿Cucurto un intelectual?! En fin... Argentina es una herida absurda. Pero acá vivimos, como plaquetas en constante coagulación. De ahí, tal vez, el coágulo cerebral de Washington, impostando un pedido de tiranía para sincerar su deseo (seguramente mandatado) de acabar con el kirchnerismo. Cosas de Oreos (negros por fuera, blancos por dentro). Por lo que a mí respecta, Cucurto no sólo se bajó por derecha, sino que además se le piantó el caballo. Y cierto ejemplar de su última novela, que desde hace rato venía resistiéndome a leer pero también a devolver, será recuperado por su dueño (quien, al fin y al cabo -ya que es periodista-, pudo evadir la necesidad de comprarlo). Lástima: nos habíamos reído tanto. Cosa de negros, El rey de la bailanta... pero ya no. Hoy prefiero Benjamin, como ayer y siempre, los protocolos de Haschisch por ejemplo: "Bienestar ilimitado. Fracaso de los complejos de angustia neurótico-obsesivos. Se abre el «carácter» amable. Todos los presentes se irisan hacia lo cómico. A la par que las auras se interpenetran".
Cucu, de onda: hacete cojer por el caballo blanco de San Martín.

Transcribo el mentado pasaje de Benjamin desde un ejemplar trucho. ¡La gloria! Nada de ediciones europeas a precio euro. No: escaneo, fotocomposición, imprenta y a los puestitos de feria. Palo y a la bolsa. Piratear música es cosa de cualquier chico (o no) conectado con la ciencia. Ahora, truchar libros es un saber, un don, un bien social que debe ser protegido con aquella indulgencia que surge del agradecimiento. Gloria y loor, entonces, para quienes con denuedo nos brindan el acceso a esos libros inaccesibles por los prohibitivos y vulgares canales de la industria transnacional. Y mis particulares albricias para Evelyn y Esteban, quienes no sólo me regalaron el 30 de enero pasado Diario de Golondrina de Amélie Nothomb, sino que también me acercaron esta verdad sobre el asunto. (Malala me regaló Haschisch, pero a ella ya no le agradezco públicamente cada uno de sus presentes: sería cosa no nunca acabar, y no sea cosa...)
Al margen: Humphrey y Analía me regalaron Pájaros en la cabeza, de Fogwill. "«Pájaros», «Golondrina»...", le comento a Malala. Al otro día, ella me dice: "El 35, en la quiniela, es el Pajarito". "Mirá vos." Los patitos se ponen en fila. Será que las cosas encuentran su lugar. Y su momento.

Recuerdo haber tenido hace un tiempo cierta discusión respecto de la credibilidad de cierta bloguera. Sólo digo "alguien" porque esa persona ya no desconfía de dicha bloguera, Eva Row a la postre. Pero en un principio me dio un poco de bronca aquella desconfianza, básicamente porque, como la inexistencia de dios, es incontrastable la veracidad de lo dicho en un blog; de modo que lo único que queda es la consistencia del relato y la verosimilitud que de ella emana, sostenida (o no) por cada nuevo mojón de la escritura. Por mi parte, cuando leía la portentosa historia de cómo el Pro contrató fiscales y presidenciables de mesa (para el ballottage entre Macri y el amo del perro Chala) con mandato de tramoyar boletas y votos, la veracidad del relato ya no estaba en tela de juicio. Entonces, mis albricias también a Eva, quien no sólo impidió un fraude electoral, sino que además le sobra paño para contarlo.
Click en la imagen.
¡De acá, entonces! O "desde acá", según se prefiera. Porque es desde acá desde donde decimos lo que decimos. Convencidos por Barthes de que el primer imperativo del crítico -no soy un intelectual, pero tampoco me bajo del caballo- es explicitar el lugar desde donde se habla.

American Ex Press

“Go West” era el mandato del oro. Y hacia allí se iba, con la bolsa y la vida. Era una aventura que abría un paréntesis en la vida, que se cerraba cuando sacabas de la bolsa los cheques de viajero y los convertías por billetes o metálico. Porque entonces las monedas eran convertibles a oro, sustancia que desde los tiempos de Midas viene representando –a veces a los ponchazos– el valor de la riqueza.
La ilustración de los cheques de viajeros solía ser una figura romana, un centurión en el caso de los American Express; inmediatamente, la cadena significante se expandía hacia los campos imperiales a través de ese jefe de la centuria, metonímico emisario de los poderes de Roma. Otros dicen –al pedo– que esa figura en realidad es Mercurio, el dios romano del comercio. En cualquier caso, la metáfora es imperial.
Décadas después, Gertrude Stein decía “una rosa es una rosa es una rosa” y, avant garde –como siempre ella– se hacía precursora de Nixon y su “un dólar es un dólar es un dólar”. La cadena significante se metamorfosea en tautología, en esquizofrenia egomaníaca. Es la ruptura de la ya enclenque cadena significante sostenida en el verde tertium comparationis.
“Si el dólar deja de ser lo que fue, como parece que puede suceder en el mediano plazo por la extraordinaria crisis en Estados Unidos, muchos en Argentina pueden padecer un agudo conflicto existencial que requerirá de psicólogos más que de economistas”, Alfredo Zaiat.

Yo siento aquí dentro...

... la emoción de haber dejado lo mejor... ouh ooh


¿Una Massa, Sergio? Mmm...

El perezoso

El tipo que asumió la gobernación de la ciudad de Buenos Aires con impuestos aumentados a su medida, el que se pasó la toda la primera etapa de su mandato pidiendo guita para su propia policía como si de otro modo no pudiera gobernar, el que hace caja no con mejoras en la recaudación sino subejecutando el presupuesto de obras públicas, es el mismo tipo que hoy, después de meses de desmanejo y acidia, levanta el dedo acusador y le imputa autismo al gobierno.
¡Qué linda opción popular para apuntalar un clima destituyente!

PD: Eso sí, si es para inflar la burbuja inmobiliaria y, de paso, deshacerse de indeaseables (pobres), el tipo no defrauda. No defrauda.

No es lo mismo un metro de encaje negro...

La imagen es de La Nación, pero Yahoo, Crítica Digital, Abierta.TV y Agencia La Provincia transcriben del mismo modo las palabras de Eduardo Mondino, defensor del Pueblo de la Nación, en el rol de mediador institucional en la puja entre el Poder Ejecutivo y las cámaras de propietarios rurales.
Para mí que es con "z". Digo más: pensar la segunda aparición con "s" comportaría una explícita declaración política del funcionario o una rotunda toma de posición de parte de los medios.
Sin embargo, tanto la pasantización del periodismo como la opacidad estratégica de los sectores en pugna tornan incontrastable cualquier juicio sobre el particular.

4x4, o para qué seguir leyendo

Se me vuelan estos días, ansioso por conocer la resolución de un conflicto que ya excede largamente las actuales fronteras rurales y se proyecta sobre buena parte de la Argentina futura. Por tal motivo, ajeno a las invectivas de José Pablo Feinmann y Horacio González, la inmersión en el mundo blogger y afines es una de mis más intensas actividades, ya que la desconfianza que me suscita el oligopolio mediático me hace merodear sus reductos (diarios, portales digitales) como el descuidista al acecho de una cartera o un portafolios dejados al acaso, como el incivil empleado de ceremonial que se hace la comidilla con el tajo que x representante corporativo tiene en el culo de su pantalón. Pero como tampoco este tipo de actividades me sacia el ansia, leo posts y comentarios de al menos diez blogs, portales y comunidades, desde Artemio López hasta Jorge Asís, pasando por Artepolítica, Mundo Perverso, Mide/No Mide y tantos otros más que no podría no olvidarme de alguno. (Total... que cualquier pelotudo tenga un blog es mejor que el sistema de medios hegemónicos, adonde sólo acceden los pelotudos IRAM o ISO 9000, sean los vintage tradicionales o los neoapalancados.)

Pero tampoco quedo conforme, desde ya. Finalmente me cansa, como cualquier obstinado pedido de peras al olmo. Por supuesto: no hay en los blogs certezas o verdades trascendentes que diriman de una cómo está viniendo o vendrá la mano. Como tampoco las hay en la patria mediática, ni en la Comisión de Enlace ni en la Jefatura de Gabinete. Por otra parte, ¿para qué quiero conocerla, si creo que no puedo cambiarla? ¿De qué le sirve el pronóstico del tiempo a quien espera seguir viviendo en la intemperie?

A mí me sirve para ir viendo. El futuro de este gobierno –y junto con él, el de todos nosotros– se delimitará en las próximas semanas. Los grandes diarios dirán su parte en ese espacio que dejan entre publicidad y publicidad. Mientras que los blogs, en tanto, excederán los límites de la sábana o el tabloide, tejerán con sus denuncias y sus confidencias, con sus mentiras y sus cotilleos, una ampliación apaisada del campo representado de nuestra realidad, ese que después de tantos años de concentración ya no excede los límites de una foto de 4x4.

Lo malo y lo feo (lo bueno te lo debo)

Es sabido: si de prohibiciones programáticas hablamos, una especial celdilla de tal planilla de cálculo está reservada a la propaganda. Que tal discurso es necesariamente mentira (o, socialdemócratamente dicho, “necesariamente es una no referencia a la realidad cotidiana de sus consumidores”) lo sabe todo el mundo, al menos todo aquel que se haya puesto a pensar qué es y para qué existe la publicidad. En virtud de lo dicho, la campaña más odiada últimamente por mí es la de Sprite y su “las cosas como son”, ya que básicamente se dedica a decir: “Sos un gilastro. Por suerte podés tomar Sprite”.
De modo que, si de detestar ideológicamente algo hablamos, no hay propaganda que me guste. Pero a veces hay ejemplos (“acciones” es la palabra elegida por los gerentes de marketing) que se van a la mierda, por toda su intrínseca fealdad, y por las consecuentes contradicciones que ella genera en el interior del spot. Así que, señoras y señores, sin más ni más, con ustedes, lo que es para mí la peor propaganda del año, lejos:
La foto la tomé de sabadoalas9.wordpress.com, cuyo último post hasta este momento es un instructivo sobre cómo divertirse con cinco pesos (y ojo: ¡ sin gastarlos!).