¿Con quién dejarías a tus hijos por una noche?

¿Con Cristina o con De Narváez?
Pensalo.
Porque probablemente tengas que elegir a uno, más que por una noche, por cuatro años.

***

PD.: ¿O los dejarías con alguno de los FeliLita?

Tapar el sol con las manos

El espionaje a la población civil de la Ciudad Autónoma de Buenos Aires es lo de menos. Lo relevante son los ataques de Aníbal. Y sin embargo...
Macri se descascara. Y no tiene vicejefa: la muy transparente Gaby hace rato renunció, siquiera a aparecer en los diarios.
¿Caos en la ciudad?
¿Duelo de estilos?

La veda y las vísperas

Nos llega del pasado lejano un mail del compañero Fede con un afiche de la campaña peronista del 52 y lo subo. Total...esa veda ya pasó.

Viernes de verano de la era tardo clariniana

La información, hoy, es blogger. Al menos así es para mí. En principio, fue por la alergia o el espanto que me me vienen dando los anodinos medios masivos, el producto final de la hememogía mediática. En cambio, entretanto, tantas vienen siendo las veces que me río, carcajeo diría, al leer textos bloggers, que me andan escaseando los motivos para consumir prensa tradicional. Que me paspa. Que me agota. "Que me tiene hinchadas las pelotas", diría si me ganara una elecuencia a lo Buzzi. TN, ponele, por decir X, me ofrece nada que me genere algún tipo de interés, aunque más no sea malicioso. Nada... bueno... poco, muy poco, ya que, en algún momento, aparece el momentum.
"Tre-men-do todo lo que está pasando, Susana", diría Lucas Carrasco, señalando cómo el lenguaje de los medios se hace el patova en lo afectivo aunque ande escuálido de referencias. Porque, ¿a cuál "todo" de todos los "todos" se estarán refiriendo? Yo digo que Lacan diría que al todo de su propia forclusión. Pero, qué sé yo... Es que a veces se me hace como el habla del sociópata, que hace fluir su blablerío a pura negación de palabras básicas, como "pueblo", por ejemplo, o "proletariado", o "emancipación", y ya, que no estamos para abundar en miserias. Otras veces se constituyen en ejemplo del psicópata sexual que no puede referirse a una mujer sino con términos como "perra" o "yegua", o "puta", o llegado el caso, "conchuda". Y a veces, como recién Lapegüe, parecen psicópatas religiosos, que con el carriotismo de los simples, siempre se aperecen como un poco chambones a esta altura de la cultura. "Y la última información que nos llega es como un designio del destino", dijo Lapegüe, y después se puso medio a contar, medio a leer (fracasó en ambas empresas) una noticia sobre un funcionario de Esteban Echeverría que se había mandado alguna cagada. Fue un minuto de un relato entre balbuceante y anodino, coronado por una repetición que era, en el fondo y para mí, la propia finalidad de la -en fin- "noticia". Repitió: "En fin, es como un designio del destino".
Me alejé -apagué-, pensando qué carajo habrá querido decir. Y lo más probable es que nada. Nada de nada. Los oráculos hablan en, de y desde lo oscuro, donde radica su presupuesto poder.
Pero bueno, como yo ya a los oráculos me los paso por mi mismísimo desdén, como asimismo a las pitonisas y a los augures, sobre todo cuando es viernes y estoy por encopetinarme todo lo justo y necesario que se me cante, corto con el pelotudeo blogueril y me voy a Cossab a por lo que importa en esta acuciante medianoche de viernes, en medio de una inseguridad más grande aún que el tracto-camionetazo rural anticristinista de Sinsacate, que no sé cómo decirlo, es tre-men-do todo lo que está pasando. Más tremendo que la oposición cachivache de la que habla Ex Anónimo, aunque su copyright sea de Diego F o el crecimiento de la cletérrima figura de Cobos, la esperanza boluda de la Argentina actual.

La canción de despedida ya parece vieja, pero todavía -todavía, still- siguen

Un post del 28 noviembre de 2008

Walter Benjamin, Dirección única, "Gasolinera", 1928
"La construcción de la vida se halla, en estos momentos, mucho más dominada por hechos que por convicciones."

Cualquier Boludo con Blog, "Las hormiguitas culonas se van por la ruta y vuelven por Repsol o por la Triple"
El embeleco -la libertad de prensa- fragua un autoritarismo kirchnerista por boca de Felipe Solá. Azulado, ríe Juanjo Álvarez, responsable de los fusilamientos de Kosteki y Santillán.

"Y por un tipo de hechos que casi nunca, y en ningún lugar, han llegado aún a fundamentar convicciones."

Avelina Carrió, alta dirigente, del Instituto Hannah Arendt -a quien siempre recordaremos por acotar que la monstruosidad social del nazismo fue (entre otras cosas) el producto incesante de malignas banalidades-, insiste absurda con su teatro: "La triple indemnización es una forma de terrorismo".

"Bajo estas circunstancias, una verdadera actividad literaria no puede pretender desarrollarse dentro del marco reservado a la literatura: eso es más bien la expresión habitual de su infructuosidad."

La libertad de expresión, sobre las ruinas de monumentos y mamotretos, antaño surgida de grandes ciudades que hoy pasarían por meras aldeas (pobres de libros, indigentes de periódicos, pero honradas de palabras), halla en la blogósfera su reparo. Medio milenio giró la Tierra en torno al Sol desde que Galileo subió las escaleras para retractarse ante la santérrima Inquisición, sólo para asegurarse poder bajarlas, y porfiar ya en la calle su recurrente "sin embargo".

"Para ser significativa, la eficacia literaria sólo puede surgir del riguroso intercambio entre acción y escritura; ha de plasmar (...) las modestas formas que se corresponden mejor con su influencia en el seno de las comunidades activas que en el pretencioso gesto universal del libro."

Imperativa y categórica -infinitiva y potencial-, la opción por los bloggers conjuga la ortodoxa teología del Vamos Viendo con la dura encíclica del Andar en Veremos, la perorata de obispos pedorros, integristas y cismáticos, que porfían que los hombres se salvan POR los hechos EN su fe.

"Sólo este lenguaje rápido y directo revela una eficacia operativa adecuada al momento actual."

Después, como un golpe de dados en una timba honesta -no en aquellas en la que sólo gana la banca-, un Manolo cualquiera observa el gran garito nacional, perfila el capital simbólico de los dueños y sus tahúres, y finalmente critica: "Están en default ideológico". Cheques sin fondos, inversores "sub prime" -menos que forros- golpean su pecho como gorilas por la pérdida de su reino, sus bananas y sus AFJP.

"Las opiniones son al gigantesco aparato de la vida social lo que el aceite es a las máquinas. Nadie se coloca frente a una turbina y la inunda de lubricante."

Además les expropiamos los aviones. Y por más que los elefantes republicanos amenacen embadurnándose la poronga con gel íntimo y anuncios de despidos, nosotras, meras negras hormiguitas culonas, nos vamos pal hormiguero, que se viene la tormenta pero los palitos (y las flores) ya están adentro.

(A lo lejos se escucha, en mi propia cabeza)
¡Y por qué no se Callas y te olvidas de Esa Caja! Hoy el Rey está desnudo, bailando con un Embudo en el Culo; ¡parece mentira, o un Grupo de Revista o de AFJP! Mes chagrins, mes plaisirs, Je n'ai plus besoin d'eux!, porque esa Guita ya se va pal hormiguero, esa Guita ya se fue.

"Se echan unas cuantas gotas en redoblones y junturas ocultas que es preciso conocer."

Chau, las negras hormiguitas culonas -nunca en Pilates, nunca buchonas- nos vamos pa' nuestro bolsón, a coger con la Reina. Ay, ay, ay, ay, ay, ay, ay, ay, esa Tribuna se parece una postal... Y chau, chau, chau, hasta después de la lluvia de diciembre. (A menos que nos pateen el hormiguero que salimos marabuntas.)



Escribí este post al calor del 27 de noviembre de 2008. Hoy, 3 de diciembre, es otro el calor. En parte. Y en parte es igual. En parte, porque en la crisis evaluamos tanto nuestra historia como quiénes somos "nosotros"; y, en parte, porque los caminos del kirchnerismo son tan insondables como siempre.

Lo sabido (¿lo quemás?)

Lo sabido (¿lo que más?)

El futuro empieza en breve.
Desde siempre, desde ya.

Fue aprendido, cuando menos,
cuando una vaca lechera,
ya ternera o ricotera,
escuchó como al acaso
que el futuro ya empezó,
hace rato, hace rato...

Y aun así he visto muchos
–cuando menos he visto varios–
perejiles bien quemados
por el cristal de una helada,
ya reciencita hechizada
por tres rayitos de sol,
refulgiendo sin parar
(antes de ser digeridos
–cuatro veces digeridos–
ya por el toro campeón
ya por toda la manada.
Y miren cómo quedó...).