César González, me dijeron, se llamaba. Pibe chorro. Piola vago. Seis tiros en su cuerpo de 16 años. Interno de cuatro correccionales. Poeta novel. Un fusilado que habla.
Camilo Blajaquis, firmaba César González. Y sigue firmando, firme.
El docente y tallerista Patricio, cuenta César, fue quien le habilitó los libros. Insertos -los libros, César, Patricio y cuántos pibes más- en el programa del Ministerio nacional.
¿Todo Piola? es una de sus criaturas editoriales (también sacó un libro), una revista cuyos primeros cuatro números se hicieron en cautiverio, y en la clandestinidad.
César ya salió.
Tiene 22 años y como ocho hermanos. Para ellos, entre otros, trabaja.
El número 10 de ¿Todo Piola? se presenta el viernes que viene en La Casona, Morón 2453, entre Artigas y Fray Cayetano Rodríguez, Flores. A las 19.30. César la dirige, y apiña, abigarra textos de colegas villeros.
"Yo no soy un ejemplo", lo cito de memoria. "En todo caso, si soy un ejemplo, soy ejemplo de lo que puede hacer un pibe cuando tiene las herramientas para hacer."
¿Razón y revolución? Ponele.
También llamale amor y responsabilidad.
Acá, Charlie Boyle colgó unos reportajes que le hicieron.
***
domingo 8 de mayo de 2011
Sobredosis de esperanza late y corre,
se desliza por mis venas.
Poetica rabiosa, reflexiva, atipica, ilegal
me miran de reojo;
¿los sorprende un negro que piense?
yo te devuelvo sobriedad en medio de tu ataque
te absuelvo en el momento que me discriminás
te devuelvo tu prejuicio incensato tu mal
Exalto lo que eleve, lo que alivie,
lo que desate nudos y quiebre las marrocas..
¿hay pibes descalzos y la culpa es del estado?
¿de la iglesia de la escuela, el hospital?
¿la comisaria, la casa, el trabajo, los milicos,
los zurdos, las moscas, los mosquitos?...
Dejense de joder... la culpa es mia,
tuya y de aquél, de vos y los de ayer
¿de donde salimos?,
¿de donde venimos?,
¿como hay nubes, como hay viento?
prefiero preguntarme
antes que ser una estatua con buena onda.
total después habra muerte,
velorio, sepelio y todos serán tus amigos
aprovecho que las balas no me mataron
y salgo con la espada a apuñalar dragones,
sin caballo, armaduras ni espadas
pues yo no soy san jorge.
Soy la anomalía y sigo de pie y bien solo,
Mi espada afilada es mi poesia villera,
marginal, bien mestiza.
Es tu problema si te sentis sarpado
no rindo cuentas ni me pregunto lo conveniente
solo soy un adicto defensor de lo real,
Un taliban kamikase de la libertad plena
Mi mejor fusil es un abrazo,
mas que con un ak.47 me defiendo a pura frase
para todos o para nadie, sino fantasia.
Sino flayean que esto es una sociedad
y es todo pura espuma, puro humo,
absoluto teatro en constante movimiento.
¿de qué cartelito me hablás?
¿de que personaje querés que me disfraze?
¿cual preferis?
¿Pibe chorro recuperado o joven argentino ejemplar?
ambas te la devuelvo
yo soy poeta,
A pesar de mi pasado y a pesar de los farsantes.
Camilo Blajaquis
1 comentario:
Un pibe que ya pasó los 22 y está tan vivo que se nota que disfrutó ver pasar la parca por la calle y decirle chau.
Mucha poesía, mucha calle... tanta realidad que nos cuesta verla, ni siquiera entenderla.
Algunas cosas grosas, está bueno lo de tener una posibilidad, pero claro todos queremos más y yo me pregunto. Y le pregunto a César qué ocurrió, cuando se dio cuenta, cómo pasó su cabeza de un lugar a otro. Cómo hizo el reemplazo de herramientas, de formas.
Simplemente por entender qué nos pasa, claro, todos somos distintos, pero todavía uno cree que la suma de experiencias puede ayudar a entender un poquito más el funcionamiento de las cosas y por tanto saber como dar una mano de una mejor manera... para que no sea uno sino 10 los muchachos que puedan aprender a vivir de otra forma....
Ariel, gracias por contar la historia y reproducir la poesía...
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